буковски пихнул меня сморщенным локтем в машину времени, которая работает на спирте, и отправил в америку 20-х годов.
я сидел под столом вместе с карапузом и пялился на ноги, ждал в машине, пока генри встретится с дедом, подавал ремень старшему чинаски и смотрел, как тот дерет задницу безразличному сорванцу.
мы гоняли с генри мяч и лысого, дрались и обагряли соперника кровью, мы планировали убить отца и видели бога.
меня кружило в водовороте событий, я жадно упивался каждой главой.
не мог заснуть, потому что хотел читать. в четыре рассветных утра.
я обрел брата, друга, попутчика, всем сердцем полюбив простоту человеческой души.